Cơn Lốc (6)

Choi Na-na, đeo kính tròn, ngây người nhìn trần nhà một lúc, rồi chậm rãi cúi xuống. Trước mặt là laptop, con trỏ nhấp nháy trên màn hình.

Cô vừa đặt dấu chấm hết.

Kịch bản cô vừa hoàn thành là tập cuối của Lợi Ác. Hành trình dài viết lách đã khép lại. Lợi Ác có nhiều thay đổi, và cuối cùng dừng ở 12 tập.

Hiện tại, cô hy vọng sẽ có mùa hai, nhưng phải chờ kết quả.

Dù sao, Choi Na-na, gầy gò, nhìn laptop một lúc rồi bất ngờ…

Vụt!

Đứng bật dậy, giơ hai tay lên. Cô còn vung tay như chim vỗ cánh. Vì cô quá phấn khích. Kết thúc tác phẩm dài đầu tiên—đủ lý do để nhảy múa trong im lặng. May mà phòng làm việc không có ai, nếu không, với tính nhút nhát, cô có khi chỉ dám khóc thầm.

Rồi…

Xoẹt.

Sau khi tận hưởng đủ, Choi Na-na hít sâu, ngồi lại xuống bàn.

“Điên rồi, sao vui thế này?”

Dĩ nhiên, dù tập cuối đã xong, vẫn chưa phải kết thúc. Cô còn cần sự xác nhận của đạo diễn Song Man-woo. Nhưng với nụ cười rạng rỡ, cô vừa di chuột để lưu file, vừa cầm điện thoại gần đó.

Gọi cho ai chứ?

“Đạo diễn có bận không ạ?”

Người đầu tiên cô muốn chia sẻ tin vui là Song Man-woo. Choi Na-na áp điện thoại vào tai, nuốt nước bọt vì hơi hồi hộp.

Ngay lúc đó…

“Này, nhà biên kịch.”

Giọng Song Man-woo, pha chút phấn khích, vang lên. Choi Na-na, vẫn cười, vui vẻ nói:

“Đạo diễn, em vừa xong tập cuối Lợi Ác!”

Song Man-woo reo lên ngay.

“Ồ! Thật à? Vừa xong?”

“Vâng vâng! Hôm nay anh đến được không ạ?”

“Tuyệt, tốt lắm. Hôm nay à? Hôm nay bận rồi, mai sáng sớm anh qua phòng làm việc ngay. Trước đó, em xem lại tập cuối đi nhé.”

“Dạ, em biết rồi. Ơ, mà anh đang ở đâu mà bận thế ạ?”

Song Man-woo cười qua điện thoại:

“Đang làm gì? Gặp diễn viên chứ sao.”

“À! Chuyện casting à? Xin lỗi anh, vậy xong rồi gọi lại em nhé.”

“Được thôi.”

Cuộc gọi kết thúc.

Cùng lúc, Song Man-woo, vừa nói chuyện với Choi Na-na, đang ở phòng họp của một công ty giải trí. Chính xác là hành lang. Cất điện thoại vào túi, ông mở cửa phòng họp. Trong phòng có khoảng năm người.

Hai người bên Song Man-woo, còn lại là phía đối diện.

Người ngồi giữa rất quen mặt. Nốt ruồi dưới mắt, tóc dài đến ngực, hoodie đen rộng—là Hwalin. Trang điểm nhẹ, nhưng nhan sắc vẫn nổi bật. Hai bên cô là quản lý và trưởng đội quản lý.

Song Man-woo trở lại ghế, xin lỗi:

“Ôi—xin lỗi nhé. Nhà biên kịch gọi.”

Hwalin, giấu tay trong tay áo hoodie, đáp:

“Nhà biên kịch? Có phải chị Choi không ạ?”

“Đúng rồi, Choi Na-na. Chị ấy vừa xong kịch bản.”

“Wow, phải gọi chúc mừng mới được.”

“Haha, chị ấy sẽ vui lắm.”

Hwalin từng làm việc với Choi Na-na qua Nam Bạn Thân, và khi Lợi Ác công bố chính thức, cô cũng đã liên lạc với Choi. Nhưng việc Song Man-woo đến gặp là bất ngờ.

“Nhưng đạo diễn, anh đến có việc gì ạ?”

Song Man-woo, râu quai nón, nở nụ cười công việc. Thực ra, ông và Hwalin không thân lắm. Cả hai đều nổi tiếng, biết nhau, nhưng chưa từng hợp tác. Song Man-woo đưa cho Hwalin một tập tài liệu, rồi nghiêm túc nói:

“Đến giờ này thì chắc gì? Tôi đến mời Hwalin tham gia Lợi Ác.”

“…Tôi, tôi á?”

Mắt Hwalin, vốn đã to, mở lớn hơn. Cũng dễ hiểu, vì cô vừa thất bại ở buổi thử vai Ký Sinh, đang cay cú. Nhưng Song Man-woo điềm tĩnh:

“Đúng, Hwalin. Nhưng có lẽ không phải vai chính.”

“À—”

“Chưa xong khâu kịch bản, nên chưa chắc, nhưng vai tôi muốn mời Hwalin có lẽ nằm giữa chính và phụ.”

Nghĩa là vai phụ. Với Hwalin, một ngôi sao cả ở mảng idol lẫn diễn xuất, đề nghị này hơi thấp. Nhận ra điều đó, quản lý của cô, hơi mũm mĩm, xen vào:

“À—đạo diễn, cảm ơn anh đã đề nghị. Nhưng tôi hỏi được không, sao anh lại nghĩ Hwalin cho vai phụ? Có điểm nào cô ấy chưa đủ không?”

Song Man-woo quay sang, thả lỏng biểu cảm, lắc đầu:

“Sao thế được. Không phải vậy. Không phải vì Hwalin thiếu gì, mà thật ra, ngoài Kang Woo-jin, Lợi Ác gần như không có vai chính.”

“Hả?”

Hwalin hỏi lại, Song Man-woo nhìn thẳng cô, giải thích:

“Nói hết thì khó, nên tôi nói vòng một chút. Lợi Ác có nhiều câu chuyện, và mỗi câu chuyện sẽ thay đổi diễn viên.”

Nghĩa là chỉ Kang Woo-jin xuyên suốt, còn lại mỗi câu chuyện đổi cả dàn diễn viên. Vì thế, hầu hết là vai phụ. Song Man-woo thêm rằng dự án hợp tác với Netflix, quy mô lớn, và ông đang thương lượng với nhiều diễn viên khác.

“Hwalin chắc thấy rồi, Lợi Ác nhắm đến phát hành toàn cầu.”

Nghe giải thích dài, Hwalin nhìn Song Man-woo, nhưng trong lòng lại nghĩ đến thần tượng lớn nhất của mình—Kang Woo-jin.

“Một siêu phẩm thế này mà Woo-jin là trung tâm duy nhất—quá đỉnh luôn!”

Fan cuồng như Hwalin xúc động mạnh. Song Man-woo nói tiếp:

“Thêm nữa, lý do tôi nghĩ đến Hwalin là vì Nam Bạn Thân. Nhân vật đó, bỏ đi chút độc, là hoàn hảo cho vai này.”

Hwalin khẽ nghiêng đầu, Song Man-woo kết luận:

“Dù là vai phụ, nhưng tôi muốn Hwalin đảm nhận phản diện của câu chuyện đầu tiên.”

Hai ngày sau, ngày 8. Thứ Hai.

Buổi đọc kịch bản Ký Sinh đã xong, và hôm nay là ngày quay chính thức đầu tiên—ngày khởi quay. Báo chí điện ảnh đã rầm rộ.

“[Movie Talk] Sau đọc kịch bản, Ký Sinh khởi quay ngay hôm nay, ngày 8, chỉ sau hai ngày!”

“Cuối cùng cũng quay! Ký Sinh, tâm điểm của điện ảnh Hàn Quốc, không nghỉ ngơi mà lao vào ngay!”

Trong khi đó, Kang Woo-jin vừa đến một phim trường tổng hợp ở Jeonju. Chiếc van đen chở anh dừng ở bãi đỗ xe ngoài trời.

Lý do đơn giản.

Phim trường rộng lớn này có dựng một ngôi nhà lớn làm bối cảnh chính cho Ký Sinh. Không chỉ bên ngoài, mà cả nội thất cũng được xây tại đây. Nói cách khác, ngoài quay ngoại cảnh, hơn 50% cảnh của Ký Sinh sẽ thực hiện ở Jeonju.

Dù sao…

Rẹt!

Kang Woo-jin bước xuống xe. Hôm nay, vẻ lạnh lùng của anh đặc biệt dày. Môi trường mới, phim trường mới, anh cố ý “diễn sâu” hơn. Ngày quay đầu tiên sắp đến, nhưng may mắn là anh không run. Tim đập nhanh, nhưng là vì háo hức hơn là căng thẳng.

Căng thẳng đã bay sạch từ buổi đọc kịch bản hai ngày trước.

Khi Choi Sung-gun và đội xuống xe, Woo-jin bắt đầu bước đi. Ra khỏi bãi đỗ, anh thấy hai nhân viên đeo bộ đàm đứng ở cổng. Thấy Woo-jin, họ chạy đến ngay.

“Chào anh!”

“Chào anh!”

Woo-jin đáp lại, khẽ cúi đầu:

“Chào.”

Hai nhân viên dẫn đường cho anh. Woo-jin, Choi Sung-gun và đội lách qua đám nhân viên bận rộn, đến trước một ngôi nhà lớn—bối cảnh cốt lõi của Ký Sinh. Sân cỏ rộng, bãi đỗ xe với vài chiếc xe ngoại, cửa sổ lớn ở phòng khách, ngôi nhà như kết hợp ba tòa nhà.

Nhìn ngôi nhà tông xám, Woo-jin, mặt vô cảm, thốt lên trong lòng:

“Trời!! To vãi! Có thật là Hàn Quốc có nhà thế này không?! Nhưng chất lượng đỉnh thật.”

Phía sau ngôi nhà là vài nhà kho, chắc là nơi dựng bối cảnh nội thất. Hiện tại, hơn trăm nhân viên của Ký Sinh đang tập trung quanh ngôi nhà. Hơn chục người trong nhà, vài người ở bãi đỗ, gần 20 người trên sân cỏ.

Mỗi đội, mỗi khu vực bận rộn với việc của mình.

Lúc này, từ khu vực sân cỏ với nhiều ghế và màn hình, một giọng già vang lên:

“Đến rồi à.”

Đạo diễn An Ga-bok, mặc áo khoác nhẹ, tay cầm kịch bản, bước đến với nụ cười nhăn nheo.

“Thấy thế nào? Bối cảnh ổn chứ?”

Ổn? Không, đỉnh mà!. Woo-jin nghĩ vậy, nhưng ngoài miệng thì “làm màu”:

“Vâng, trông được.”

“Vậy à. So với kịch bản thì cảm giác thế nào?”

Ông hỏi về độ tương đồng. Woo-jin nhìn lại ngôi nhà. Gần như giống hệt. Dĩ nhiên, so với ngôi nhà anh thấy trong “không gian phụ” thì hơi khác, nhưng chẳng đáng kể.

“Tôi thấy gần giống.”

An Ga-bok cười, chỉ ra sau:

“Kia là phòng chờ. Nghỉ chút trước khi thay đồ và trang điểm. À, quản lý stylist của cậu đâu?”

Han Ye-jung, mặt vô cảm trong đội, giơ tay:

“Là tôi.”

“Gặp tôi chút.”

Như đã quen, Han Ye-jung cầm sổ phối đồ của Ký Sinh, theo sau An Ga-bok. Woo-jin, theo nhân viên, đi đến lều chờ diễn viên. Còn lại là Choi Sung-gun và vài người trong đội.

Choi Sung-gun, buộc lại tóc đuôi ngựa, nhìn ngôi nhà, khẽ nói:

“Cuối cùng cũng bắt đầu.”

Khoảng một giờ sau…

Quay Ký Sinh đã cận kề. Máy quay, ánh sáng, âm thanh, đạo cụ, diễn viên—mọi thứ gần xong. An Ga-bok đang họp với các nhân viên chủ chốt.

“Nói lại, lịch trình căng lắm, phải cố thôi.”

Có thể phải quay xuyên đêm hoặc chợp mắt tí xíu, và An Ga-bok còn phải làm biên tập sơ bộ. Như mở cửa địa ngục. Ông lặp lại cuộc họp này ở lều diễn viên.

Trong lều, Woo-jin, Sim Han-ho, Oh Hee-ryung, Jin Jae-jun, Han So-jin và nhiều diễn viên khác đã có mặt.

Woo-jin, nghe An Ga-bok, thầm thở dài:

“Hà—hôm nay khỏi về sớm rồi.”

Nhưng biết sao được? Anh đã chuẩn bị tâm lý, và có “không gian phụ”, kiểu gì cũng ổn. An Ga-bok kiểm tra giờ trước khi rời lều.

“10 phút nữa, chuẩn bị quay.”

Ông liếc qua Sim Han-ho, giờ đã cạo râu gọn gàng, và Woo-jin, rồi nhớ lại lời Joseph Felton từng nói:

“Vì tôi quan tâm đ ến một diễn viên Hàn Quốc.”

Lúc đó, An Ga-bok chắc mẩm đó là Sim Han-ho. Nhưng giờ ông nghĩ khác.

“Có khi là Kang Woo-jin.”

Vì tin về bài kiểm tra màn ảnh Hollywood của Woo-jin vừa nổ ra. Với tầm đó, một nhà sản xuất Hollywood nổi tiếng đích thân đến cũng hợp lý.

“Thú vị thật, năm thứ hai mà sánh vai với Sim Han-ho.”

Nhìn Woo-jin lần cuối, An Ga-bok rời lều. Trợ lý đạo diễn chạy đến. An Ga-bok ra lệnh khẽ:

“5 phút nữa, chuẩn bị quay.”

“Dạ!”

Trợ lý đạo diễn lao vào đám nhân viên. An Ga-bok nhìn đồng hồ, nghĩ đến nhóm người nước ngoài sắp đến.

“Chắc cũng đến rồi.”

Cùng lúc, bãi đỗ xe, giờ đầy xe van, xe buýt nhỏ, khác hẳn lúc đầu. Hai chiếc xe van vừa đến, một nhóm người nước ngoài ùa xuống. Hai người nổi bật: một gã da đen cao lớn như khổng lồ, và một phụ nữ tóc vàng đeo mũ, kính râm, khẩu trang. Cả nhóm, lấy hai người này làm trung tâm, chậm rãi tiến về phim trường.

Họ thu hút ánh nhìn của nhân viên ngay lập tức.

“Gì thế? Đám người nước ngoài kia là ai?”

“Thấy không? Cô tóc vàng kia kìa.”

“Gì? Tôi chỉ thấy gã da đen to đùng thôi.”

“Đội đặc biệt đạo diễn gọi đến à?”

Dù họ xì xào, nhóm người nước ngoài vẫn đi đến cổng ngôi nhà bối cảnh, như đã hẹn. Lúc này, trong mắt họ…

“…Ai vậy?”

“…Ai vậy?”

Giữa đám diễn viên, một người nổi bật.

Kang Woo-jin, với gương mặt poker face, đứng trên sân cỏ.

Khoảnh khắc đó…

Xoẹt.

Như cảm nhận được, Woo-jin bất ngờ quay đầu, nhìn nhóm người nước ngoài.

“…Cái gì?”

Anh chạm mắt với Joseph và Cara.

Cơn Lốc (6) kết thúc.