Trong phòng họp rộng thênh thang của DM Production, các nhân sự chủ chốt của dự án Lợi Ích của Cái Ác đang tụ họp đông đủ. Giữa không khí rộn ràng, đạo diễn tổng chỉ huy Song Man-woo, với bộ râu quai nón đặc trưng, bất ngờ nhắc đến Bangkok, Thái Lan. Chẳng cần nói cũng biết, câu chuyện xoay quanh việc quay phim ở nước ngoài.

“Thay vì làm nửa vời, chi bằng đập mạnh một phát cho ra trò!”

Lời của Song Man-woo khiến trưởng phòng sản xuất, một trong hàng chục nhân sự trong phòng, gật đầu lia lịa.

“Vâng, tôi hiểu rồi! Tôi sẽ liên hệ ngay với bên line PD.”

Cả đám nhân viên, kể cả đạo diễn Song, đồng loạt đặt tablet xuống và lật mở một xấp tài liệu dày cộp. Đó là toàn bộ thông tin về các địa điểm quay ngoại cảnh cho Lợi Ích của Cái Ác. Thực ra, chuyện quay ở nước ngoài không phải lần đầu được nhắc đến. Ngay từ khi bắt đầu dựng bối cảnh lớn trong nước, ý tưởng này đã được bàn bạc sôi nổi.

Xấp tài liệu liệt kê tới năm phương án, từ Bangkok cho đến các địa điểm khác, kèm theo những nơi phù hợp để quay và cả các cảnh đã được lên kế hoạch. Cuộc họp sản xuất dần trở nên sôi nổi, cho đến khi một đạo diễn võ thuật cơ bắp cuồn cuộn lên tiếng hỏi Song Man-woo:

“Cảnh rượt đuổi xe hơi, giữ hay bỏ, anh?”

Song Man-woo, đang vuốt cằm, đáp chẳng chút do dự:

“Nếu đã chốt quay ở nước ngoài thì phải giữ chứ! Cảnh này quan trọng, bảo line PD kiểm tra kỹ tình hình bên đó đi.”

“Vậy còn cảnh cháy nổ?”

“Đương nhiên phải có!”

“Lâu lắm mới được dịp nổ tưng bừng thế này!”

“Cả cảnh bắn súng định cắt bỏ cũng sẽ giữ luôn. Mọi người kiểm tra lại phân cảnh ban đầu, chuẩn bị cho kỹ vào!”

Đội đạo cụ, đội võ thuật, đội quay phim, đội thiết bị, đội hiệu ứng đặc biệt – tất cả đều tăng tốc. Đúng lúc ấy, đạo diễn mỹ thuật chen vào hỏi Song Man-woo:

“Vậy là cả tuyến nhân vật chính bị cắt bỏ trong kịch bản cũng sẽ khôi phục lại, đúng không? Có cần chỉnh sửa kịch bản không?”

Song Man-woo trả lời:

“Sẽ có chỉnh sửa, nhưng vì là phần đã chuẩn bị từ đầu nên không mất nhiều thời gian đâu. Nhà biên kịch Choi cũng đã bắt tay vào nghiên cứu tài liệu rồi. Chỉ cần thêm một chút ở phần đầu thôi, mọi người chịu khó để ý nhé.”

Nói xong, ông quay sang đạo diễn võ thuật:

“Kỹ thuật chiến đấu cho các cảnh ở nước ngoài không đơn giản đâu. Kiểm tra lại phân cảnh hành động đã làm trước đây, hoàn thiện nhanh nhất có thể rồi họp báo cáo. Phải gửi cả cho Woo-jin nữa.”

“OK, nhưng tất cả các cảnh này Woo-jin sẽ tự diễn hết à?”

“Ừm, phần này cần bàn bạc thêm. Nói chuyện với Woo-jin trước, có thể sẽ cần cascadeur.”

Cuộc họp sản xuất càng lúc càng sôi nổi. Với số tiền đầu tư khổng lồ, Lợi Ích của Cái Ác không chỉ là một dự án thường mà còn là tác phẩm hợp tác với Netflix, nhắm đến khán giả toàn cầu. Chỉ riêng chuyện quay ở nước ngoài thôi cũng đủ thấy quy mô hoành tráng. Nghe các cuộc trao đổi qua lại, cứ ngỡ đang bàn về một bom tấn điện ảnh.

Theo quan điểm của Song Man-woo, nếu đã muốn chinh phục khán giả quốc tế, phải làm cho thật ấn tượng. Đương nhiên, nếu chỉ là một bộ phim truyền hình quay trực tiếp thông thường, kế hoạch này gần như bất khả thi.

Giữa cuộc họp đang nóng dần, Song Man-woo đổi chủ đề:

“Về buổi phỏng vấn toàn bộ diễn viên do Netflix tổ chức, tôi nghĩ nên hoàn tất trước khi đi khảo sát địa điểm ở nước ngoài.”

“Vậy là hợp lý.”

“Vậy thì tùy tình hình Woo-jin trở lại, ta sẽ sắp xếp lịch. Thứ tự là: phỏng vấn diễn viên, khảo sát địa điểm và săn bối cảnh, hoàn thiện các phân cảnh võ thuật, bối cảnh và kịch bản. Trong lúc đó, thêm buổi đọc kịch bản nữa.”

“Trời ơi, lịch dày đặc thế này thì đúng là địa ngục!”

Vài nhân viên khẽ thở dài, tưởng tượng đến tương lai bận rộn. Song Man-woo lại quay sang trưởng phòng sản xuất, nhắc đến Kang Woo-jin:

“Lịch trình của Woo-jin là mấu chốt. Giữ liên lạc thường xuyên, cố gắng sắp xếp thời gian phù hợp nhất.”

“Vâng, thưa đạo diễn. Tôi vừa nói chuyện với anh Choi Sung-gun. Sau vài ngày nghỉ, Woo-jin chỉ có lịch sang LA, còn lại đều có thể điều chỉnh.”

“LA?”

“À, cái đó… anh biết mà, với Miley Cara ấy.”

“À, à.”

Cả phòng họp rộ lên những tiếng xuýt xoa.

“Giỏi thật, giỏi thật! Một diễn viên Hàn Quốc mà được làm việc với Miley Cara, ai ngờ nổi!”

“Cứ đà này, chưa kịp ra mắt phim mà Woo-jin đã thành sao quốc tế mất!”

“Haha, thế thì tốt cho chúng ta chứ! Khỏi phải lao đầu vào khó khăn.”

“Nhưng lịch trình của Woo-jin đúng là không tưởng. Làm sao mà cậu ta xoay sở được, tôi chịu!”

Song Man-woo lập tức kéo mọi người về chủ đề chính:

“Dù sao đi nữa, thông báo ngay cho các diễn viên, kể cả Woo-jin, về kế hoạch quay ở nước ngoài.”

Hầu hết các diễn viên được nhắc đến đều là những gương mặt mới hoặc ít tên tuổi.

Cùng lúc đó, ở Jinju.

Kang Woo-jin, vừa kết thúc cuộc gọi với Choi Sung-gun cách đây vài chục phút, đang nằm dài trong căn nhà trống trải. Bộ đồ thể thao sờn gối và áo thun rách họa tiết vẫn nguyên trên người. Dù chỉ là kỳ nghỉ ngắn 2 đêm 3 ngày, anh chàng quyết tâm tận hưởng hết mức. Nằm nghiêng, lướt điện thoại, xung quanh Woo-jin chẳng có lấy một cuốn kịch bản hay tài liệu nào.

Chỉ có:

“Trời ơi, đúng là nghỉ ngơi mới sướng làm sao! Đã gì đâu!”

Đây là Kang Woo-jin thật sự, lười biếng và vô tư hết nấc, chẳng màng đến hình tượng hay làm màu. Dù cả Jinju đang xôn xao vì sự xuất hiện của anh, Woo-jin vẫn cứ ung dung tự tại.

Lúc này, anh đang xem một video YouTube, từ một kênh chuyên bình luận phim với gần triệu người theo dõi và hơn 3 triệu lượt xem. Nội dung video, như tiêu đề đã nói, xoay quanh Woo-jin. Họ chỉnh sửa và phân tích diễn xuất của anh trong Đảo Biến Mất, bộ phim đã làm đảo lộn lịch sử điện ảnh Hàn Quốc.

Hàng ngàn bình luận, như thường lệ, ngập tràn lời khen dành cho Woo-jin.

“Hừ hừ, ngon đấy.”

Dĩ nhiên, xen kẽ là vài bình luận chê bai, nhưng Woo-jin lướt qua nhẹ nhàng như không. Xem đã đời các video về mình, anh chuyển sang trang tìm kiếm. Bộ phim Ký Sinh vừa hoàn tất ghi hình hiện lên trong đầu.

“Tình hình thế nào nhỉ…”

Dù đã nắm sơ qua tiến độ từ nhóm chat, Woo-jin vẫn tò mò về phản ứng của truyền thông và công chúng. Anh gõ từ khóa “Ký Sinh”. Kết quả hiện ra ngay lập tức, dẫn đầu là các bài báo.

『[MovieTalk] Ký Sinh bước vào giai đoạn hậu kỳ, liệu có làm nên kỳ tích tại LHP Cannes năm nay?』

Có lẽ nhờ cú hit khủng của Đảo Biến Mất, kỳ vọng dành cho Ký Sinh tại Cannes cũng tăng vọt. Tuy nhiên, phim chưa bắt đầu chiến dịch quảng bá, vì dù hoàn tất chỉnh sửa, nó cũng không ra rạp ngay.

Có lẽ Ký Sinh sẽ dự Cannes trước, rồi mượn danh tiếng từ đó để tấn công phòng vé Hàn Quốc, dự kiến vào cuối năm nay.

Dù thế nào đi nữa…

Xoẹt.

Woo-jin, vẫn nằm nghiêng, đặt điện thoại xuống và gãi bụng.

“Đói rồi.”

Không hẳn là đói, mà là thèm gì đó nhấm nháp. Khoai tây chiên chẳng hạn. Anh lồm cồm bò dậy, lục lọi khắp bếp. Chẳng có gì ngoài mì gói và ít gà hầm còn thừa từ sáng. Thèm đồ ăn vặt mà không có, Woo-jin kiểm tra giờ: sắp trưa.

“Ừm…”

Đứng ngẩn ngơ một lúc, anh quay vào phòng, vớ lấy mũ và khẩu trang. Ý định đã rõ: ra siêu thị trong khu chung cư mua ít đồ.

“Quần áo… thôi, cứ thế này đi. Lôi thôi thế này chắc chẳng ai nhận ra.”

Dù vậy, cái áo thun rách họa tiết đúng là hơi quá, nên anh thay áo mới, giữ nguyên quần thể thao sờn gối, đội mũ, đeo khẩu trang rồi rời nhà.

Trong thang máy, vài người lên xuống nhưng chẳng ai nhận ra Woo-jin. Ra khỏi chung cư, anh kéo lê đôi dép, hướng về siêu thị gần cổng. Trên đường, hai cô gái trẻ đi ngang qua, rôm rả trò chuyện:

“Thấy băng rôn ở cổng chưa?”

“Thấy rồi, đỉnh thật! Kang Woo-jin đúng là ở chung cư mình!”

“Gặp được không nhỉ?! Hay đi vòng quanh khu này đi!”

“Gặp mà chắc tui xỉu mất!”

Woo-jin lướt qua họ, nghĩ thầm: Giờ này mà không đi học à? Rồi nhớ ra hôm nay là thứ Bảy. Nhưng băng rôn gì nhỉ? Nghĩ lại, trong cuộc gọi với Choi Sung-gun cũng có nhắc đến băng rôn.

Băng rôn gì mà ầm ĩ thế?

Tiện đường đến siêu thị, Woo-jin quyết định ghé xem. Hai cô gái vừa rồi ngoái lại, thì thầm to nhỏ. Vài phút sau, đến cổng chung cư, anh ngẩng lên và…

“…”

…đứng hình. Một loạt băng rôn treo lơ lửng phía trên khiến anh chỉ muốn độn thổ.

‘Niềm tự hào của Jinju! Chào mừng diễn viên tài năng Kang Woo-jin!!’ / Ủy ban thành phố Jinju.

Những dòng chữ như “Niềm tự hào của Jinju”, “Jinju xuất hiện rồng” bay phấp phới đầy kiêu hãnh. Không chỉ một, mà cả đống băng rôn! Tệ hơn, một cái còn in hình Woo-jin to đùng.

Hình! Sao lại in cả mặt tui lên?!

Xấu hổ ngập đầu, Woo-jin quên luôn chuyện mua đồ, quay ngoắt về nhà. Cái quái gì thế này? Đúng lúc ấy, điện thoại rung lên. Một tin nhắn từ mẹ anh khiến anh càng thêm muối mặt:

Mẹ: Woo-jin, quanh tiệm mẹ thấy băng rôn treo đầy! Dân Jinju chắc mừng lắm vì con về. Đi ngang cũng thấy cả tá băng rôn luôn.

(Đính kèm ảnh)

Cả Jinju giờ đây ngập trong băng rôn in mặt Kang Woo-jin.

Thôi! Đừng treo nữa! Tui không muốn đâu mà!

Woo-jin gào thét trong lòng, thì một giọng nữ vang lên:

“Ơ… anh ơi?”

Quay lại, anh thấy hai cô gái lúc nãy đang rón rén tiến tới. Cô đeo kính ấp úng hỏi:

“Có phải… anh là Kang Woo-jin không ạ?”

“…”

Woo-jin im lặng một lúc, rồi đáp bằng giọng lấc cấc, khác hẳn tông trầm thường ngày:

“Không phải đâu mà?”

“À… xin lỗi anh.”

Sao lại “à”? Hai cô gái cúi đầu xin lỗi rồi quay đi, thì thầm với nhau:

“Thấy chưa, bảo không phải mà! Diễn viên nổi tiếng sao lại mặc đồ thể thao rách thế kia?”

“So với hình trên băng rôn thì đúng là… hơi tàn tạ thật.”

“Chắc dân ở đây, ra mua thuốc lá thôi, chuẩn luôn.”

“Ừ, đi chỗ khác kiếm xem!”

Nghe họ xa dần, Woo-jin đứng ngẩn ra, thở dài thườn thượt:

“Ra ngoài đúng là sai lầm.”

Anh vội vã quay về nhà. Vừa mở cửa, đã nghe tiếng động trong bếp. Em gái Kang Hyun-ah, đội mũ trắng, cầm cốc nước, nhìn thấy anh thì trợn mắt:

“Trời ơi, anh! Bộ dạng đó mà đi ra ngoài hả?!”

“Ừ.”

Hyun-ah lao tới, đập vai anh túi bụi. Woo-jin tiện tay giật mũ em gái, ném ra xa. Mái tóc nâu dài của Hyun-ah lộ ra, cô bắt đầu càm ràm:

“Anh gì đâu! Giờ anh là anh hùng của cả Jinju, mà ăn mặc như lính bại trận thế kia, lỡ bị nhận ra thì sao?!”

“Yên đi, nhỏ.”

“Coi chừng tui mách chủ tịch fanclub nha?”

“À, chủ tịch fanclub! Đi mua ít bánh snack dùm anh đi, tiện mua gì em thích luôn.”

Woo-jin đưa thẻ tín dụng, Hyun-ah cười tít mắt:

“Dùng cái này mua quần áo luôn được không?”

“Ừ, nếu siêu thị có bán quần áo.”

“Xí!”

Dỗ được em gái bằng ít tiền tiêu vặt, Woo-jin nằm vật ra sofa. Hyun-ah lại nói:

“Anh nằm thế này chả giống Kang Woo-jin tí nào.”

“Điên hả?”

“Ngày mai có sự kiện từ thiện, anh đi được không? Fanclub ‘Trái Tim Woo-jin’ cũng tham gia, em sẽ đi.”

“Mày cũng làm mấy chuyện đó à?”

“Ngày mai báo chí cũng đưa tin đấy! Không chỉ em, còn cả đống người từ trung tâm trẻ em khó khăn, có khi thị trưởng Jinju cũng đến.”

Ý tưởng thì hay, nhưng Woo-jin thấy không hợp, lắc đầu:

“Chắc không đi được.”

Cùng ngày, đêm khuya.

Tại một căn hộ kiêm văn phòng làm việc, hay chính xác hơn là nơi làm việc của nhà biên kịch Choi Na-na, người viết Lợi Ích của Cái Ác. Đã khuya, và vì kịch bản đã hoàn tất, phòng khách vắng tanh, không bóng trợ lý, đèn cũng tắt ngúm.

Nhưng căn phòng lớn nhất vẫn sáng rực.

Choi Na-na, đeo kính tròn, dáng người mảnh khảnh, đang dán mắt vào laptop. Xung quanh cô là hàng tá giấy tờ ngổn ngang, chắc chắn là tài liệu tham khảo. Trên màn hình là một video YouTube, hai gã ngoại quốc cơ bắp đang biểu diễn màn hành động mãn nhãn.

Choi Na-na, tóc cột bằng dây chun, xem đi xem lại video ấy, lẩm bẩm:

“Hay đấy, video này. Dùng được.”

Trên cuốn sổ tay bên cạnh, một dòng chữ được khoanh tròn nhiều lần nổi bật:

CQC / Kỹ thuật chiến đấu tầm gần, hệ thống

Chắc chắn là chi tiết sẽ dùng cho Lợi Ích của Cái Ác.